NEIGHBORHOODS 4

WALKING AROUND

Pablo Neruda

​

SUCEDE que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza.

​

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

 

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra.

 

Sucede que me canso de ser hombre.

 

Sin embargo sería delicioso asustar a  un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

 

Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío.

 

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

 

No quiero para mí tantas desgracias. No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

 

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida, y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

​

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas, a hospitales donde los huesos salen por la ventana, a ciertas zapaterías con olor a vinagre, a calles espantosas como grietas.

 

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio, hay dentaduras olvidadas en una cafetera, hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

 

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido, paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia, y patios donde hay ropas colgadas de un alambre: calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.